моя тоска́

Toska is one of the many words of the Russian language that are considered untranslatable. Vladimir Nabokov describes it like this: “No single word in English renders all the shades of toska. At its deepest and most painful, it is a sensation of great spiritual anguish, often without any specific cause. At less morbid levels it is a dull ache of the soul, a longing with nothing to long for, a sick pining, a vague restlessness, mental throes, yearning. In particular cases it may be the desire for somebody of something specific, nostalgia, love-sickness. At the lowest level it grades into ennui, boredom.”

So, melancholy, sorrow, lugubriousness, anguish, nostalgia, boredom. Those words come close to some definition of toska, but none of them manages to capture its poetry and richness, the Russianness of the word, the imagery of snow and vodka and gloominess that comes with it. A full grasp of the word will always be lost to non-Russian speakers.

So what happens when we try to define ourselves? Even if we could speak all the languages in the world, would there be a word out there that could fully capture our poetry, the Russianness of us? And if there existed a language that was just ours and no one else’s, that could provide an accurate description of who we are, would we be able to find the equivalent words in other people’s language?

We can exchange experiences, share thoughts and feelings with one another and find a common ground, but there is a side of us that remains forever untranslatable, impossible to convey in someone else’s language. They might seize a certain sentiment or mood of whatever it is that we’re trying to express, but an exact match is unattainable. Some shades of us are bound to get lost in translation.  There’s a place in all of us that is beyond other people’s reach, shut off from the outside world, ineffable to anyone but us. There’s a place where we’ll always be alone.

Just a thought

Poster designed by Mark Malazarte

X

Every now and then I get this dreadful thought.

One day, I’ll run out of ideas. I only get a limited number of them to come up with and when I’ve used them all, I’ll be empty. Non recyclable material. No other way to produce energy. I only have that given amount, and that’s that. My mind is becoming extinct, and every time I put it out there is a reminder that I’m throwing it away a little bit more.

I imagine this happening not just with thoughts to write about, but with everything else in life. It’s like I’m on a game show, browsing categories, knowing that there are only so many panels I can choose before the game is over. If I don’t get a job, that’s one more thing that’s been crossed out of my list. That opportunity is gone. Nothing will replace it. That panel has an X on it. If I like a guy and he doesn’t like me back, no one will take his place. X again. If I do something right, if I choose a panel and get the correct answer, then things are better. But I still used one, and I’m not getting it back. It’s always "one less" in my book.

It’s scary. My world gets smaller each time.

And so it is. Another idea out there.

Another one down.

How many to go?

Algún lugar (alguna vez)

Se presentó hace unos días en el Festival de Venecia Somewhere, la nueva película de Sofia Coppola. No leo críticas de ninguna película antes de verla (no veo el trailer cuando se trata de alguna que esté esperando ver con ansias, a veces ni siquiera sé cuál es la trama básica, soy una enferma de los spoilers), pero parece que hasta el momento tuvo una recepción mixta. Somewhere es una de las películas sin fecha de estreno que quiero ver en un cine hoy mismo.

A mí me gusta mucho el cine de Sofia Coppola. Me gustan su tristeza elegante, su belleza retraída, lo amable que es con sus personajes. Es un cine que me frustra también, porque quisiera ser como una de sus protagonistas. Las chicas Coppola son siempre rubias, hermosas, delgadas, delicadas, de mirada profunda y desconcertada ante el mundo que las rodea. Son tesoros que deambulan por lugares agradables pero alienados, esperando ser descubiertos por un ser lo suficientemente inteligente y sensible que escarbe y encuentre esa joya que las hace invaluables. Es lo que hace Bob con Charlotte en Lost in translation cuando, recostados en la cama, le acaricia casi imperceptiblemente un dedo del pie y la calma asegurándole que cuanto más sepa quién es y qué quiere, menos se va a angustiar por todo. Porque Bob –que es Bill Murray, con todo lo que eso implica– sabe que Charlotte –que es Scarlett Johansson cuando era desgarradora– es una tempestad bajo esa superficie serena y que solo necesita tiempo para hallar su manera particular de expresarse. Tiempo, y que alguien le diga al oído que todo va a estar bien. Las hermanas Lisbon en The virgin suicides son aves atrapadas en su amena jaula suburbana mientras los hombres las observan desde afuera como seres inalcanzables. María Antonieta es otra niña rica triste que es insertada en un mundo de placeres y deberes, absurdo y cómico, siempre encantador, en el que tiene que aprender a vivir. El atractivo romántico de todas ellas radica en que son seres expuestos a un mundo que no los contiene. Y Sofia Coppola mira a sus criaturas desde la cercanía, pero con mesura. Es un cine de climas, de imágenes tiernas, íntimo pero nunca invasivo, donde los personajes muestran hasta donde están cómodos. Lo demás, lo callan. Sofia confía en que nosotros vamos a hurgar para descubrir la gema escondida.

Como me pasa con el cine de Wes Anderson, me gustaría vivir en alguna película de Sofia Coppola. Ser como sus personajes, gracioso y melancólico, absurdo y bello, puro potencial esperando tímidamente salir al afuera. Hay algo muy engreído, muy atrayente en esa manera de ver el mundo. Como le pasa al personaje de Adam Sandler en Punch Drunk Love y al de Daniel Hendler en Los Paranoicos, que quieren a la chica y quieren otras cosas pero no saben cómo, hasta que un día el deseo le gana al miedo y salen a la calle, las niñas tristes de Sofia están buscando su camino. No sé cuál será la búsqueda de Elle Fanning en Somewhere, pero sé que quiero acompañarla, e ir armando junto con ella mi propio camino, que me lleve a algún lugar que sea solo mío, particular, intransferible.

About me

Ich sitze am Straßenhang.
Der Fahrer wechselt das Rad.
Ich bin nicht gerne, wo ich herkomme.
Ich bin nicht gerne, wo ich hinfahre.
Warum sehe ich den Radwechsel
Mit Ungeduld?

Der Radwechsel - Bertolt Brecht


Estoy sentado al borde de la carretera,
el conductor cambia la rueda.
No me gusta el lugar de donde vengo.
No me gusta el lugar adonde voy.
¿Por qué miro el cambio de rueda
con impaciencia?


Why the fuck.

Andá a cagar

Qué lindo que es a veces decir malas palabras. En una época, cuando era socia de Boca e iba a la cancha por lo menos dos veces al mes, mi actividad favorita, además de gritar los goles, era putear a cielo abierto. Al árbitro, a los jugadores, a los hinchas rivales. No importaba a quién fuera dirigido el insulto, lo que disfrutaba era esa sensación catártica del grito pelado. Eran instantes de libertad pura. Una vez, en la popular, vi como un tipo se pasó media hora insultando a un hincha que estaba un piso más arriba, en la bandeja visitante. Al principio todo iba por los caminos conocidos: "les vamos a romper el orto", "bajá si sos macho que te cago a trompadas", etc. Pero con el correr de los minutos y la espera del partido, el tipo empezó a crear insultos cada vez más intrincados, hasta con líneas argumentativas, creando situaciones y personajes, entreteniendo a todos los que estaban a su alrededor. En un momento, el hincha rival se cansó de escucharlo y se corrió de la baranda, desapareciendo de nuestra vista, y el tipo le gritó: "flaco, volvé que te necesito para esto". Después empezó el partido y todo el primer tiempo se lo dedicó al arquero visitante, 45 minutos de insultos de todo tipo, con una capacidad de concentración tan admirable que ni siquiera lo que estaba pasando en el juego logró distraerlo de su objetivo. Nunca en mi vida vi a alguien insultar con tanto gusto y dedicación como a ese bostero de la popular.




Esta lista no está nada mal. No sé si son los mejoooooooores (además de que son solo en idioma inglés), pero hay grandes elecciones (el insulto lapidario dicho sin una sola puteada por el director de escuela en Billy Madison es uno de mis favoritos de todos los tiempos, acá está completo). Faltan más mujeres además. Algunos insultos que me gustan a mí y no están listados:

-You're a virgin who can't drive. - Clueless
-Buzz, your girlfriend, woof! - Home Alone
-You think that you're too cool for school, but I have a newsflash for you, Walter Cronkite... you aren't. - Zoolander
-For the entire Channel 4 news team, I'm Veronica Corningstone. - And I'm Ron Burgundy. Go fuck yourself, San Diego. - Anchorman: The Legend of Ron Burgundy.
-You're a fucking ugly bitch. I want to stab you to death, and play around with your blood. - American Psycho
-This is my adopted daughter Margot. - The Royal Tenembaums
-You get nothing! You lose! Good day, sir! - Willy Wonka and the Chocolate Factory
-This is pitiful. A thousand people freezing their butts off waiting to worship a rat. What a hype. Groundhog Day used to mean something in this town. They used to pull the hog out, and they used to eat it. You're hypocrites, all of you! - Groundhog day
-You're tacky and I hate you- School of Rock


Hay actores que insultan que da gusto verlos. Jane Lynch, que es una actriz maravillosa y es por lejos lo mejor de Glee, es mi nueva ídola en esta materia. Su Sue Sylvester es una artista de la ofensa.



Me pregunto qué pasaría si a Sue la dejaran usar malas palabras. Si en sus insultos certeros al peinado ridículo de Will Schuester asomara algún fucking. Creo que irían a lugares más convencionales y perderían algo de su lirismo. A veces el insulto es más efectivo sin la puteada.

La puteada tiene algo de purga, de liberar energía contenida al afuera. El insulto implica dirigirse a un tercero, mirarlo a los ojos. Yo no soy lo suficientemente valiente como para insultar pero, la reconcha de la lora, cómo me gusta putear.

Awesome people: Prof. Sidney Morgenbesser

From his wikipedia entry: Sidney Morgenbesser (September 22, 1921 – August 1, 2004) was a Columbia University philosopher. He was known particularly for his sharp witticisms and humor, which often penetrated to the heart of the philosophical issue at hand. He published little, and established no school, but was revered for his extraordinary intelligence and moral seriousness. He was a famously influential teacher. Morgenbesser's areas of expertise included the philosophy of social science, political philosophy, epistemology, and the history of American Pragmatism.

I'll take a leap of faith and just believe everything wikipedia tells me about this man, particularly his quotes, because I want to think that he actually came up with all of them and used them to impart knowledge. It makes the world a better place.

-During a lecture the Oxford linguistic philosopher J. L. Austin made the claim that although a double negative in English implies a positive meaning, there is no language in which a double positive implies a negative. To which Morgenbesser responded in a dismissive tone, "Yeah, right."

-On the independence of irrelevant alternatives: After finishing dinner, Sidney Morgenbesser decides to order dessert. The waitress tells him he has two choices: apple pie and blueberry pie. Sidney orders the apple pie. After a few minutes the waitress returns and says that they also have cherry pie at which point Morgenbesser says "In that case I'll have the blueberry pie."

-Interrogated by a student whether he agreed with Chairman Mao’s view that a statement can be both true and false at the same time, Morgenbesser replied “Well, I do and I don’t.”

-"The only problem with pragmatism is that it's completely useless."

-In response to Heidegger's ontological query "Why is there something rather than nothing?" Morgenbesser answered "If there were nothing you'd still be complaining!"

-At a conference on cognitive psychology and philosophy of mind, one scholar was presenting what was at the time a popular line on how "madness" had no real referent and was merely a product of power-laden "othering." His response: "You mean to tell me that it's all in my head?"

-A few weeks before his death, he asked another Columbia philosopher, David Albert, about God. "Why is God making me suffer so much?" he asked. "Just because I don't believe in him?"

He would have had one hilarious twitter account. Philosophic one-liners delivered with a marxist kind of humour. Groucho's, that is.

I would have never missed a single one of his lectures. Nothing better that a teacher who understands that humour is a great exercise for the mind. That if we are laughing, it's because we are understanding.

Also, Morgenbesser once set this as an exam question in an introductory philosophy class: “It is often said that Marx and Freud went too far. How far would you go?”

Toughest question ever.

The internet is made of cats

Algo pasa con internet y los gatos. Están en todas partes. Un simple google search de "internet and cats" muestra cuán relacionados están. Están los lolcats, sitios muy divertidos como Cats that look like Hitler, The internet is for cats, Pets who want to kill themselves (aunque acá se postean perros también), el tumblr Cute boys with cats y muchas extrañezas más dando vueltas.

Y, por supuesto, está youtube. A veces me paso horas viendo videos de gatos en vez de terminar de ver de una vez por todas la película que está en la bandeja de mi reproductor de dvd hace meses. Son adictivos.

Una vez leí un artículo en internet que intentaba analizar el fenómeno y una de los explicaciones que encontraba es que los gatos no salen de la casa. El dueño no lo saca a pasear y se encuentra con otros dueños en la plaza y charla sobre ellos mientras los gatos se huelen la cola. Tener un gato es algo más privado. Postearlos online para compartirlos con otras personas es justamente recuperar esa sensación de comunidad, de poder decir "¡el mío se queda dormido en la misma posición!".

El otro argumento del artículo, sin embargo, me pareció mucho más interesante y revelador: hay muchas películas sobre perros pero casi no hay sobre gatos. Es cierto. Pienso en perros y aparecen Beethoven, Lassie, Marley, Benji, Cujo, Toto, los dálmatas y muchos más. Los gatos que recuerdo son Chatrán, el Gato con Botas, el gato de Hermione en Harry Potter, y después tengo que ir a wikipedia a pedir ayuda. Esto se da porque los perros son fáciles de entrenar, mientras que los gatos son más impredecibles y cabrones. Pero es justamente esa impredecibilidad la que los hace sujetos ideales para la era youtube, de pura espontaneidad, de registro inmediato con la cámara. Internet es el medio donde pueden desplegar todo su arte de gags de pocos minutos. Los gatos son grandes comediantes de slapstick, con un manejo de su físico admirable, una habilidad para construir antagonistas con cualquier objeto que se les cruce por delante, casi siempre manteniendo una expresión deadpan ante la adversidad. Los gatos son los Buster Keaton del reino animal.

Hay que tener un timing cómico impecable para ese final.

Vivre ma vie (mais comment?)

Soy de las personas que necesitan una guía para hacer cualquier cosa. Cuando me compro un aparato electrónico nuevo, lo primero que hago es leer el manual de instrucciones, solo improviso cuando está en un idioma que no conozco (y aun así, chequeo a ver si algo entiendo). Hice mil veces un postrecito de chocolate light, pero cada vez que lo vuelvo a preparar consulto en la caja cuánta leche va y exactamente por cuánto tiempo tengo que revolver. Sin excepción. En el colegio/facultad siempre me armé una lista de actividades y objetivos a cumplir antes de ponerme a estudiar para cada examen para poder organizar mejor mi tiempo y llegar lo más tranquila posible. Tengo muchos mails escritos a amigos contándoles algún problema que tengo que resolver donde expongo los posibles escenarios como puntos a), b), hasta la letra que llegue (si nos pasamos de e) estamos complicados, demasiadas variables). Cuando me tenía que levantar temprano por mi trabajo, enumeraba las cosas que tenía que hacer antes de salir a la calle (1: cambiarme, 2: lavarme los dientes, 3: ponerme las lentes de contacto, etc) y hacía un ✓ mental para cada una. Con cada "check" me calmaba un poco más.

A los 7 años mis viejos me regalaron La vuelta al mundo en 80 días en versión novela gráfica para niños, un libro grande de tapa dura con ilustraciones hermosas, que todavía tengo. Solo lo leí una sola vez, salvo el principio de la historia, la previa al viaje, que describía toda la rutina diaria de Phileas Fogg, su prolijidad y puntualidad, bien de señor inglés, que sabía exactamente la cantidad de pasos que había desde su casa hasta el Reform Club, que contaba los minutos que tardaba en llegar a destino. Que tenía todo calculado. Esas páginas las leí infinidad de veces: el señor Fogg, alto, rubio y de bigote sofisticado no me parecía un control freak insoportable sino alguien que vivía esa meticulosidad como un juego, que se divertía con ella. Siempre me atrajo más la descripción de toda esa rutina cotidiana programada que el viaje posterior y sus aventuras exóticas. De algún modo, la primera era más atrapante justamente por ser reconocible y extraña a la vez.

Seguir instrucciones me resulta muy tranquilizador. Es intentar reducir el mundo y sus objetos a pasos simples y claros: es hacerlo accesible, manejable, habitable. Afuera de eso hay elefantes, indios, cárceles, opio, enamoramiento, caos. Todo eso me abruma. Pero tampoco me divierto como Phileas. No good.

Quiero que empiece a ganar el sentido de aventura. Eso sí, siento que necesito un tutorial que me ayude un poco. How to understand life for dummies. Wikihow, sitio que fue creado exclusivamente para mí, tiene un entry llamado How to be adventurous (http://www.wikihow.com/Be-Adventurous). A ver qué fórmula me da:

1-Put a twist on the same old thing
2-Conquer your fears
3-Talk to strangers
4-Make a bucket list
5-Live in the moment

Simple, pero no fácil. Ay, there’s the rub.

Mientras tanto, sigo contando los escalones a la salida del subte. Si tan solo hubiera neblina londinense para hacerlo con más poesía.

Hot Bitch: Sam Rockwell

Sam Rockwell es quizás el actor más subestimado en Hollywood actualmente. Se lo compara siempre con Gary Oldman, y es cierto que tiene algo de su locura y caradurez, cierto elemento de outsider, de tipo que logra manejarse dentro del sistema pero que en cualquier momento puede disparar para lugares extraños. Cuando los directores entienden que detrás de su cara simpática y dorky (no encuentro palabra en castellano que sea tan justa como esa) hay ambigüedad, hay impredecibilidad, es cuando más lo saben aprovechar. Ahí residen su atractivo, su peligro. En Los Ángeles de Charlie, Sam nos muestra, en un plano sin cortes, cómo pasa de ser un chico rico, torpe y adorable, el bueno de la película, el que enamora a la protagonista, al villano, el tipo que seduce y mata, sexy y cruel, el que enamora a la audiencia, el ultimate bad boy. George Clooney después lo llamó para protagonizar su ópera prima, Confesiones de una mente peligrosa, y allí también su sonrisa pícara era la superficie debajo de la cual todo era desconfiable.

Sam Rockwell es ese tipo de actores de carácter que están siempre bien en todas sus películas, no importa si son grandes producciones, cuál es el género, si el papel es chico, si las dirige Ron Howard o el hijo de Bowie, o está Brad Pitt ocupando un lugar que no se merece. No sé si le va a tocar en algún momento un protagónico en algún blockbuster (aunque estuvo cerca de ser Iron Man) que lo saque de ese lugar under the radar que ocupa ahora. No sé si me gustaría. Su carácter todavía algo indie, cero movie star, son parte de lo que me seduce. Eso, y su sonrisa que promete travesuras. Las espero en cada película.




Además, el muchacho baila como los dioses. Cómo no enamorarse.

The wolves within

I'm a big fan of the amazing, hilarious, intelligent, eternal supporting actor Stephen Tobolowsky and his podcast The Tobolowsky Files. Stephen has such a talented way of narrating: it's in the cadence of his voice, in how he chooses the right moments to make pauses, to build suspense, in how he arrives to conclusions as he's going along and never beforehand. But most importantly, it's in how he takes his time to let his listeners get comfortable with the story. It is only after he has achieved that intimacy that at one point he hits you with a thought, one that you have probably already heard before; his art, though, lies in making it seem like it's a new one, like you are hearing it for the first time. He lets you feel right at home and then introduces something extraordinary, something poetic that makes you see that same home from a different perspective.

He told this old cherokee legend at the very end of one of his podcasts, after talking about his encounter with an Auschwitz survivor and his rich and terrible anecdotes.

An old Cherokee is teaching his grandson about life. "A fight is going on inside me," he said to the boy.

"It is a terrible fight and it is between two wolves. One is evil - he is anger, envy, sorrow, regret, greed, arrogance, self-pity, guilt, resentment, inferiority, lies, false pride, superiority, and ego." He continued, "The other is good - he is joy, peace, love, hope, serenity, humility, kindness, benevolence, empathy, generosity, truth, compassion, and faith. The same fight is going on inside you - and inside every other person, too."

The grandson thought about it for a minute and then asked his grandfather, "Which wolf will win?"

The old Cherokee simply replied, "The one you feed."

In the middle of the familiarity, a new way of illustrating (and thus, thinking) the duality that lies in some of us. It still resonates with me. I'm struggling to starve the bad wolf within me so much. Maybe that's my mistake. I should be focusing on feeding the good one. But the bad wolf is too hungry and loud.

So yeah, which one will win. No, no question mark. It scares me to even wonder this.

Writer's block

Creé este blog en 2008 y durante todo 2009 no lo abrí. No abrí muchas cosas ese año. Estamos a mitad (un poquito más) del 2010. A veces me pierdo entre tantos pensamientos-ataques-de-pánico que necesito ir al diccionario para releer la definición más básica de las cosas, para que me expliquen el mundo como si lo estuviera viendo por primera vez. Todo lo demás es confusión. A veces no entiendo qué significa escribir.

¿Estoy a tiempo de volver a representar las palabras o las ideas con letras u otros signos trazados en papel u otra superficie (definición de la RAE)? ¿Me acordaré de que me gusta hacer eso? ¿Me gusta hacer eso?

¿Me animaré a abrirme alguna vez?




Puta madre.

The Poet McTeagle

This is probably my favourite Monty Python sketch. It’s not very well-known, unless you are a hardcore fan and have seen every Monty Python’s Flying Circus episode. It doesn’t have the word “spam” or any of their strange and catchy phrases; it’s not even structured in the usual chaotic and random way most of their sketches are, but for me it summarizes what I love about these british loonies in a perfect way. In about 4 minutes, they create a mockumentary about a poet named Ewan McTeagle where they manage to expose and destroy various common places regarding poetry, documentary language and literary criticism. It starts with the typical television documentary frame of the subject in the midst of the environment he belongs to: in this case, a Scottish highland landscape. The music duplicates the information, as we listen to pipes and immediately think of Scotland. The voice over describes what we are seeing in a cheesy wannabe poetic style, telling us how we are supposed to read those images before us. Everything else is just as cliche. What is abnormal is the actual subject of the documentary: McTeagle is just a grumpy scotsman who sends letters because he needs people to lend him some cash.

I find the entire analysis of his work hilarious because all that nonsense and pretentiousness applied in it not only makes me think that the idea that a few can decide what is art and what is not is very arbitrary and capricious, but also that laying an aesthetic point of view on something that wasn’t created for that purpose implies an exercise of power from those who do it. But I’m rambling on.

The intellectuals that analyze McTeagle’s work are “a very good playwright”, who obviously has a typewriter and a bookshelf behind him, and a poetry expert sitting on the most ridiculous chair; the actor who does a rendition of his best poem does it while wearing a crown and enunciating with pauses and drama: Monty Python is all about showing us just how silly we become when we take things too seriously.



Ewan McTeagle’s masterpiece:

Can I have, fifty pounds to mend the shed?
I'm right on my uppers.
I can pay you back when this postal order comes,
from Australia.
Honestly.
Hope the bladder trouble's getting better.
Love, Ewan



Now that’s poetry. Or pottery, whatever.

Alfajores

Mi alfajor preferido es el Terrabusi de chocolate. El original, no todas las versiones que aparecieron después con relleno de crema o símil torta o alguno de estos otros mutantes actuales, aunque es cierto que el triple se la banca bastante bien. Me acuerdo de la época en que había salido el Bagley Blanco y Negro con una publicidad medio cool y cómo estaba de moda que te gustara ese alfajor. Mis compañeros de colegio debatían cuál de los dos era el más rico y uno se tenía que poner de un bando o del otro (el blanco, definitivamente), como si en esa decisión se jugara algo que definía qué clase de persona eras. El Bagley era más para caretas, para las chicas a las que les importaba qué se ponían debajo del guardapolvo aunque la ropa no se viera; los que usaban el guardapolvo que les había donado el hermano se compraban Jorgito. Hubo un tiempo en que te podías comprar 5 Guaymallén por 1 peso, que era una gran opción para el ataque de hambre en los recreos y para compartir y quedar bien, pero yo prefería tener un sapo en la barriga y gastar 50 centavos en un Terrabusi: en asuntos de chocolate la calidad siempre fue más importante que la cantidad (y que ciertas amistades). Después vino el Milka y cambié el dulce de leche por el mousse por un tiempo, pero siempre vuelvo al Terrabusi simple, al clasicismo en materia de alfajores.

De los alfajores no tradicionales que salieron de una golosina previa, me gusta mucho el Bon-o-Bon. El alfajor de maicena lo como sin el coco rayado. El santafesino no me gusta nada. Mi papá era fanático del Suchard, que llegó a competir con el Milka porque los dos eran de mousse, pero Suchard al final desapareció porque la empresa quebró o la compraron o algo, y mi papá pasó a los postrecitos de Balcarce. Los alfajores Balcarce no son malos pero siempre fueron opacados por los Havanna, que todavía tienen ese aire exclusivo de no venderse en los kioscos y de que haya que buscar un local en la ciudad o que alguien te los traiga de Mar del Plata. Los Havanna siempre tienen gusto a viaje y mar.

Los alfajores son mi golosina preferida. Ahora que estoy haciendo régimen y están prohibidos (si tengo que elegir sólo un dulce durante la semana, el helado va a ganar siempre, por lejos) sólo puedo tener un leve atisbo de esa sensación de masa y dulce de leche mezclados comiendo un Ser. Ciento y pico de calorías y gusto a chocolate con culpa, muy lejos de esas tardes en la puerta de mi edificio comiendo Terrabusis con mis amigos hablando de temas importantes, como cuál de los Bagley prefería el chico que te gustaba.

Well, fuck that.

Bebés y políticos

Por algún blog suelto en internet encontré un post con muchas fotos de Obama posando con niños durante la campaña. Aparecía besando bebés con frases de apoyo tipo Vote 4 Obama escritas en su frente, sonriéndole a nenes que lo miraban con admiración, con sus hijas acompañándolo, y me di cuenta mientras las iba viendo de que todo eso me generaba mucha simpatía y hacía que Obama me cayera bien. Nunca me puse a pensar por qué es tan importante para los candidatos hacer ese teatro para ganar popularidad cuando en realidad poco tiene que ver su capacidad de gobierno con el que le caigan bien los chicos (y viceversa). Pero después me acordé de Air Force One, una película en la que el Presidente de Estados Unidos de América es un family man perfecto, con una nena hermosa y una mujer que lo apoya en todo, que en un momento de la trama se ve forzado a decidir entre dejar que el terrorista que secuestró el avión mate a su hija o tomar una decisión política dañina para su país. Y el tipo elige salvar a su hija. Ni siquiera le da tiempo a que el villano termine su conteo mientras le apunta a la nena con un arma: al “Two”, el hombre-más-poderoso-del-mundo, con lágrimas en los ojos, le dice que ok, que le da lo que él quiere, pero que deje a su familia tranquila. Es un momento que emociona de verdad en la película, porque aparece el padre -con quien más nos identificamos porque es como nosotros- antes que el líder político, que es un ideal (por lo menos desde la mirada norteamericana). Claro, todo sería de una ideología pro-yanqui insoportable si no fuera porque el presidente es Harrison Ford –o sea que es Indiana Jones también–, con lo cual automáticamente creemos en su honestidad y hombría de bien, y porque el villano, que es un terrorista ruso que exige la liberación de un general comunista, le dice un par de verdades a Mr. President en la cara y explica su ideología de manera clara y con argumentos válidos sin que la película se burle de él cuando lo hace. Además, lo interpreta Gary Oldman, que en términos de cool, rankea bien alto, casi al mismo nivel que Harrison.

O sea que sí, que quizás entiendo por qué los candidatos tienen que salir a besar niños en la frente antes de las elecciones. Porque aun sabiendo que todo ese circo es prefabricado, pensado desde los miles de asesores de imagen, hay algo en esa conexión básica y honesta con los chicos que nos causa ternura y nos hace pensar que estamos frente a un ser humano que no va a dudar en poner a sus personas amadas por delante de su país, y que eso mismo es lo que va a hacer que también tome las mejores decisiones políticas, porque, como en Air Force One, esos personajes son los que ganan al final. Son los buenos de la historia. Es una utopía, un lindo cuento de Hollywood. No existe, pero nos gusta que nos lo cuenten.







Y sí, a mí me encantaría tener de presidente a Harrison Ford.

Hot Bitch: Christian Bale

Me gusta Christian Bale desde que lo vi en El imperio del sol, esa gran y subvalorada película de Spielberg. No recuerdo cuántos años tenía yo, pero el pendejo tenía trece años y se bancaba como nadie un personaje muy complejo, que mutaba del nene bien y caprichoso al adolescente obligado a convertirse en adulto por la guerra. Los amé enseguida (a Jim y a Christian).
Varios años más tarde y Bale creció, por suerte. Ahora está más bueno que un kilo de helado de Persicco (y otro de Volta), pero sobre todo sigue siendo un gran actor, a veces excedido de método, otras contenido y exacto, que quizás no se gane un Oscar en toda su carrera, aunque me parece que ser el mejor Batman cinematográfico vale más que tener uno de esos Academy Award Winner® subtítulos debajo de su nombre en alguna película serious and/or uplifting, seguramente dirigida por Ron Howard o Sam Mendes (aun así quiero nominación para Heath Ledger y muchos premios para The Dark Knight).

Además, Bale está bastante loco. No por nada Patrick Bateman le salió perfecto, igualito que en el libro. Es de esos actores muero-por-mi-arte que baja 2182719821 kilos por un papel y se come gusanos vivos porque se lo pide Herzog. Pero esa intensidad no está solo en cómo prepara sus roles: hay algo en él, en su mirada penetrante y cuerpo tenso, una locura contenida que parece que está por soltarse en cualquier momento. En casi todas sus entrevistas -que son muy pocas, no le gusta todo ese laburo extra de tener que promocionar las películas- está incómodo, raro, ultra-serio. Y así, en medio de las respuestas de rutina, manda frases como esta:

"I still do all the things I've always done. I would never want to give up a life of just bumming around, and hanging out by the freeway, or cemeteries, or the parking lot of the 7/11. I would hate to give that up."

Bale, you crazy bitch.

Hi there...

Uff, lo que tardé en crear este blog. Días hasta que encontré un nombre que estuviera disponible, que me gustara, que no fuera un estilo "citacooldealgunapeli" o "cinefilamal" o alguna cosa tipo nick de chat a lo "ChicaLatina239". Me decidí, no por una cita, pero por algo parecido, y porque me gusta el contraste de las dos palabras method y madness. No es del todo original, pero me habla a mí, de algo muy mío, y eso me basta. Quizás lo cambie en algún momento. Todo el tiempo dudo de mis elecciones. Nunca podría hacerme un tatuaje.

Ahora, por qué lo creé, no tengo mucha idea. Estoy muchas horas al día en internet, pero no tengo facebook o fotolog, ni myspace, ni siquiera uso msn. Pero después de dar muchas vueltas decidí tentarme por lo menos con un trend cibernético, y este me pareció el más interesante. Es como llevar un diario íntimo, aunque menos lindo que el de mi infancia, que era rosa y se cerraba con una llave que usaba como colgante (estoy segura de que un password es menos seguro). Es un espacio para pensar en voz alta, para acordarme de que la mejor forma de crear una idea es ir buscándola en el lenguaje. Por eso, por momentos también voy a escribir en inglés. A veces una palabra en un idioma evoca algo que no lo hace la traducción más cercana en otro.

Además, voy a postear cosas que encuentre en internet y me parezcan divertidas/interesantes/absurdas, para que me queden archivadas por algún lado.

Paro acá antes de pasarme dos horas más decidiendo el color del background y los diferentes fonts. Fuck that shit. Me gusta el negro aunque me da un poco de cosa el que de muy emo, de mina depre, pero blanco me lastima la vista.


Vamos a ver qué sale de esto.


Now children, are you sitting comfortably? Then I'll begin.